HISTÓRIAS DE VIAGENS QUE NUNCA FIZ

Boas Festas, boas Festas

2010-12-23T17:17:00.000Z

Um renascer claro e sereno. Todos os dias singular...Único.

Escuras esquinas

2010-12-14T13:07:00.000Z

Escuras esquinas. Cantos de espantos, onde há luz envergonhada.

Belle du jour

2010-11-30T17:49:00.000Z

A bela do dia

Já nem em Garcia Pereira podemos confiar.

2010-11-19T12:53:00.000Z

Ele há coisas que os portugueses sempre consideraram garantidas:

- a morte

- os impostos

- o esbanjamento dos impostos

- a reforma dos juízes aos 60 anos, devido às condições de extrema penosidade física do exercício da sua profissão, só comparável à dos mineiros de Aljustrel, e

- havendo eleições, Garcia Pereira é candidato.

Verdades simples e confiáveis que explicam em boa parte o sucesso e vetustez da lusa nação

Acabei de ouvir na telefonia (é, eu gosto da palavra telefonia) que Garcia Pereira não é candidato às eleições presidenciais. É o choque. Ainda estou arrepiado.

É triste quando vemos um penedo de coerência aburguesar-se de tanto andar de sapato de vela e corta vento. É todo um mundo que desmorona e se esboroa.

Já nada é seguro nesta vida onde a perenidade deu lugar à angústia da permanente mudança.

E o amanhã, o que nos reserva? Alguma descida de impostos, não? Ou pior: o seu uso parcimonioso e ao serviço de bem comum.

Era só o que nos faltava, safa.

Ilha do Sol

2010-11-15T14:30:00.000Z

Estaleiros de Lordelo do Ouro - 2005

A LIFE ON FACEBOOK.

2010-11-13T13:42:00.001Z

Phil #1

2010-11-09T00:42:00.000Z

VC Crane

2010-11-08T18:42:00.000Z

Ai Senhora das Candeias...

2010-11-08T17:51:00.000Z

Covelinhas

2010-11-06T19:29:00.000Z

Villaviciosa

2010-11-05T00:16:00.000Z

São Cavaco

2010-11-04T11:08:00.000Z

Depois de ter chumbado Fernando Nobre nas (m)orais, a Santa Sé aceitou iniciar o processo de beatificação de Cavaco Silva, pelo milagre de ter salvo Portugal de estar muito pior agora, se não fosse ele. Carlos Beato, presidente da Câmara de Grândola é o advogado da causa.

Novas fronteiras

2010-11-03T11:03:00.001Z

Uma errata de 831 milhões? Quando se pensava que já não era possível ir mais longe, o (des)Governo alarga os limites do ridículo e da incompetência até à estratosfera. Teme-se que as fronteiras do sistema solar sejam quebradas ainda durante o debate orçamental de hoje.

que bon Gijón !

2010-11-02T00:24:00.000Z

Watch out, Stripy!

2010-11-02T00:03:00.000Z

Megafone

2010-10-31T21:16:00.000Z

Eu conhecia o músico João Aguardela de ser a alma mater dos Sitiados, cuja música nunca me disse grande coisa.
O que eu não conhecia (shame on me) era o seu projecto Megafone. A sugestão chegou-me, por portas travessas, vinda do estrangeiro, esse lugar mítico. E é uma pena que só agora tenha chegado.
O sor Aguardela pegou nas recolhas de música tradicional portuguesa de Michel Giacometti e José Alberto Sardinha e embrulhou-as com papel da vanguarda.
O homem morreu precocemente, mas o músico, tendo ido lá atrás, colocou-se muito lá na frente.
Ora oiçam este exemplar:

Real - João Aguardela - Megafone III . ed Pérola Negra 2001

Fiat Lux

2010-10-31T02:01:00.000Z

Condenados

2010-10-30T15:38:00.002+01:00

Acabei de ver na SIC Notícias o documentário "Condenados"
É impressionante, acreditem.
Duas notas de síntese:

1 - Devemos ter medo, muito medo, da justiça criminal portuguesa, pela sua aleatoriedade. Ser absolvido ou condenado resulta de uma lotaria testemunhal e não de qualquer apuramento rigoroso da verdade material. É um atraso civilizacional desesperante.

2 - Ainda há dois ou três jornalistas a sério e esporadicamente a TV ainda vale a pena.
Os meus respeitos a Sofia Pinto Coelho.

Cuidado: túnel.

2010-10-29T19:02:00.000+01:00

A Ascendi vai ser obrigada a colocar na A-41, nas entradas do concelho da Maia, sinais de entrada em túnel e de obrigação de circular com os médios ligados, devido à elevada densidade de pórticos de portagem aí existentes, só se voltando a ver a luz do dia com a entrada em Matosinhos.

The Budget Situation explicada às massas

2010-10-27T12:59:00.000+01:00

Quem nunca foi abordado na rua por drogados a pedir 1€ para uma sopa, que não comem há não sei quantos dias?

Quem largar a moeda, sabe que o destino do dinheiro é o sustento do vício e que nunca qualquer euro angariado será para proverbial sopa. É só o tempo de juntar os crédulos suficientes para correr em busca da nova trip nos Lagarteiros deste mundo.

Sei que são pessoas doentes, sem qualquer livre arbítrio, escravas do seu vício, mas as coisas são como são e essa é a realidade.

A modos que o Orçamento de 2011 é como se dois drogados (José e Fernando), um de Castelo Branco e outro da Maia, muito violentos, a espumar da boca e com facalhões na mão, abordassem os portugueses na rua pedindo-lhes dinheiro, muito dinheiro, uma enormidade de dinheiro, muito mais de sempre lhes foi dado no RSI (e que já não era pouco). O destino dessa taluda seria o salvamento de Portugal (e o nosso avançado Estado Social), ameaçado por umas pessoas muito más, de fora, que já estão salivar a antecipar a partilha dos despojos lusos.

Pois bem, tal como os drogados, também o povo socialista já demonstrou sobejamente o quanto é escravo do seu vício. Gosta de coisas caras, espalhafato, tainadas com amigalhaços (é muito amigo do seu amigo), festas e cortes, e é impulsionado por uma perene e obessessiva ambição de ascensão social. Ou seja, também, como o ordinário drogado não possui qualquer livre arbítrio. E todo e qualquer dinheiro que lhes seja concedido a mais, não será para salvar coisa nenhuma, mas antes para continuar a torrar no vício da despesa obscena e ostentatória. E, para pagar aos dealers que nos famosos mercados internacionais, lhes alimentam a dependência.

O Orçamento de 2011 será como deitar dinheiro pela janela fora, com a agravante de que um dia destes nem comem eles as sopa nem comemos nós.

Não haver Orçamento, bem vistas as coisas, seria para todos nós, vítimas de bullying do José e do Fernando, uma benção e podia significar a chegada da polícia (FMI) para restaurar a ordem pública e....a famosa ética republicana.

Tróia

2010-10-26T12:12:00.000+01:00

Saibam, senhores, que Tróia foi bem bom.

O Apocalipse

2010-10-23T02:04:00.004+01:00

Tirei esta fotografia em 6/02/2005. Na altura, ri-me com superioridade daquele ameaçador anúncio do apocalipse. 14 dias depois Sócrates ganhou as eleições, com maioria absolutíssima.
Devíamos estar mais atentos aos avisos e sinais que o universo nos manda...mesmo que contenham erros ortográficos.

Barrios de Luna

2010-09-15T20:29:00.004+01:00

Quem vem na A-66, de Léon para Oviedo, encontra do lado direito uma zona de descanso, cujas vistas deitam para a barragem de Barrios de Luna. Deve parar-se.
Então, se houver uma luz rasante de fim de tarde, a paragem terá valido a viagem.

CSI Lisbon

2010-06-15T00:42:00.003+01:00

A gente ouve e não acredita:
Então a Procuradoria Geral da República forma em Lisboa uma equipa especial - o CSI Lisbon - cheia de Cristiano Ronaldos de toga, chefiados pelo implacável e incorruptível Zorro, dedicados dia e noite a caçar os malandros do Apito Dourado; investigam sem olhar a gastos; escutam o próprio diabo no inferno; acusam o Pinto de Sousa de 144 crimes !!! (não é gralha, é mesmo uma grosa - 12 dúzias) e no final o tipo é absolvido de... tudo...(zerinho).... em 5 minutos?
Isso é que é olho, hein. Que seleção!
Além do facto de que o golpezinho associado à bola, que até faz parte do folclore próprio da actividade, apenas interessa ao doente da dita e não é prioridade de nenhuma investigação criminal séria, o que ressalta desta ópera bufa e cara é que alguém tirou o curso de Processo Penal nas Novas Oportunidades. Ou foi a Acusação ou o Tribunal..
Se fosse tourada, haveria corte de rabo e orelha e volta à arena.

(Não tenho a certeza mas provavelmente este texto foi escrito ao abrigo do novo acordo ortográfico. Quem perceber da poda que se atravesse.)

Apita o combóio

2010-06-12T01:45:00.004+01:00

Vai um cristão, na boa, comendo demoradamente as curvas da Nacional 103, rente ao Tâmega e sente que algo não bate certo quando um carreiro de cabras, que bordeja o largo fluvial, pula para a margem contrária servindo-se despudoradamente de uma imponente ponte de cantaria, toda ela volutas e arquivoltas, com ar de ser ainda do tempo da realeza e de ter custado ao tesouro copiosa soma de contos de reis.
Está-se nesta estranheza e, comida outra dúzia de curvas, o mais natural é que não se encontre estacionada no jardim de uma vivenda, uma locomotiva a vapor Henshel Sohn, de 1925, devidamente atrelada do seu vagão da passageiros. Mas encontra-se.
Mau! Se me aparece uma placa a dizer "Tâmega Estação C.F." eu paro para tirar isso a limpo.
E ei-la. Não há como não parar.
Lembro-me então que a Linha de Caminho de Ferro do Corgo, prodígio da engenharia coeva, ligava Chaves à Régua, até que em 1990, o troço Vila Real-Chaves foi desactivado e votado criminosamente ao abandono. Quem se lembra dela, afiança que a viagem era inesquecível.
Tudo acaba então por se explicar:
- a vivenda...aliás, vivendas geminadas, lindíssimas, mais não eram do que a antiga estação do Tâmega, hoje propriedade privada;
- a ponte que serve o carreiro é uma antiga ponte ferroviária;
- e a locomotiva está lá porque o seu lugar é na estação, comme-il-faut.
E ainda bem que está lá, para nos fazer corar de vergonha e lembrar o quão parolos somos: queremos TGVs e não conseguimos sequer manter a merda de um combóio a ir a Chaves.

Bruce Lee

2010-03-25T00:15:00.003Z

Deixa-me ocupar-te
todas as terças-feiras
da próxima semana,
coisa pouca,
duas tardes e meia, se tanto.
O tempo de desenhar-te nas costas,
a traço fino, de feltro,
o golpe novo que aprendi
num filme do Bruce Lee.
Ou então, prender-te
por um breve instante,
que dure duas tardes e meia,
se tanto.

Ide-vos quilhar!

2010-01-19T15:53:00.002Z

A todos aqueles que, tendo a desdita de me conhecer, tiveram a infeliz idéia de me cumprimentar pela passagem do meu aniversário natalício, uma palavra: Ide-vos quilhar! Queriam bolos, não?
Agora a sério: cambada de mandriões, sois todos uma corja de lacraus... mas sois a minha corja e isso emociona-me. Então, vá. Fiquem mais um bocadinho e bebam um copo de sumol, antes que acabe.

Faz-me Festas Boas

2009-12-23T21:29:00.003Z

Devidamente imbuído do ambiente da quadra e já ligeiramente tocado pelos vapores do vinho do porto (hic), desejo que nos vossos espíritos brilhe uma luz tão forte como a das iluminações natalícias do meu vizinho da frente. Sois todos muito lindos. Conservai-vos e tereis grandes alegrias em 2010. Palavra de honra.

Abençoada maravilha da Criação

2009-12-09T13:07:00.002Z

Juro que não é por causa das moças, abençoadas sejam, maravilha da Criação, alegria do nosso viver, perdição da minha alma ( Uma mentira, para ser convincente deve começar sempre por "Juro").

Era só para partilhar a seguinte pérola de sabedoria: Percebemos que estamos a passar do prazo de validade quando a mesma música repete o sucesso passados 30 anos e, desgraçadamente... nós dançamos-la em ambas as vezes.

É só fumaça! O povo é sereno

2009-11-25T10:55:00.004Z

O Governo fartou-se e entrou em greve, pronto.
Ainda hoje um inédito mundial. O Almirante Pinheiro de Azevedo era um homem às direitas, a quem o país ainda não fez a justiça devida.
Lembro-me bem daquele tempo:
O ar fervia de electricidade, a boatada imperava e, ao menor solavanco, a malta, em estado de prontidão absoluta, deitava mão às mocas e outras contundências que, em espírito de missão, guardava na mala dos minis e outros chaços que havia na altura.
Circulavam, em mãos pouco recomendáveis, mandatos de captura do COPCON, assinados em branco, que os revolucionários, na defesa da Revolução, usavam para curar invejas de comadres e desavenças antigas com o vizinho do andar de cima, por causa da altura da música ao domingo de manhã.
Metralhadoras, vindas não se sabe de onde, eram distribuídas a granel e enterradas nos quintais, embrulhadas em oleados.
Ninguém fazia puto. E muito bem, pois jogava-se o futuro do país em comícios perenes, só interrompidos para a bola, e isso não se coadunava com o trabalho.
Para um miúdo de 9 anos, era como viver dentro da Eurodisney.
Viva o 25 de Novembro.

O insuspeito valor da marmelada caseira

2009-11-11T10:11:00.001Z

Ontem, recebi 1 garrafa de jeropiga, meia dúzia de ovos, 3 romãs, uma cestinha com nozes e castanhas e, dentro de uma caixinha de lata, um naco de queijo da serra e uma talhada de marmelada caseira. Tudo isto a troco de nada, só por eu ser um rapaz à maneira, simpático como já há poucos.
Às tantas, o mundo ainda se conserta. Andamos todos à procura do sentido da vida e o segredo, afinal, reside na marmelada.

Video Maria

2009-11-11T10:06:00.000Z

Há em mim um profano desejo a crescer, desde 1992.

As pitonisas

2009-08-13T20:19:00.002+01:00

Ando já um pedacinho farto das nossas pitonisas residentes.
São sempre os mesmos há uma porrada de anos. Há-os para diversos gostos e paladares: É o Medina, o Saldanha Sanches, o Marcelo e por aí adiante. Tudo a adivinhar o passado, como se tal exercício se tratasse de uma proeza apenas ao alcance de um punhado de eleitos.

Tenho uma novidade que vos vai chocar: JÁ SABEMOS!

E agora, Oh Medina? Já estamos carecas de diagnósticos. Era bom era que aparecesse alguém que nos baixasse a febre, fizesse assim, tipo: ALGUMA COISA! Treinadores de bancada já temos, precisamos é de Mourinhos.

Assim, oh querido oráculo de Delfos, e se te candidatasses a qualquer coisa?... ministro.... presidente da junta... administrador de condomínio... sei lá! Faz de Moisés e tira-nos deste Egipto. Devem-nos isso.
Isso é que era uma lança em Africa. Assim é só mais um Calimero com acesso ao "prime time". E não vale reclamar que o é Sistema e não sei quê... isso é conversa de bola.

Até lá... poupem-me.

Barão? Só vermelho.

2009-07-27T20:50:00.002+01:00

Por você eu desejaria todo o dia a mesma mulher.

É 10. É o supremo sacrifício.

Destas touradas, eu gosto!

2009-07-27T20:46:00.004+01:00

“Uma grande tourada na Praça de São João, com 9-Toiros Puros-9, apartados a capricho das melhores criações da ilha. Semelhante programa, apesar do «pode ser alterado por qualquer motivo imprevisto», trouxera a ilha em peso à cidade. Pelos Portões de São Pedro, pela Carreirinha, pela Boa Hora e Vinha Brava desciam das quatro costas da ilha os char-à-bancs do «monte», carregados de lavradores e de raparigas perfeitas, trens com gente da Praia, as charretttes dos calafonas rangendo nos seus coiros untados e as carripanas com as rodas de pândegos que, do proprietário ao professor e à vezes ao padre um pouco envergonhado no seu guarda-pó cinzento e na sua boquilha crestada, têm nas mãos os destinos dos sindicatos do leite, o império das freguesias. Os cavalos e os machos, sacudindo as guiseiras, bebiam nos chafarizes pródigos e monumentais da cidade; um fragor de rodas e de cabos de chicote nos raios abalava as calçadas: Eh povo… Olha a frente! _ Tire-se daí minha tia, q’ eu nã l’hei-de durar sempre!… Um fogo me pegue se não amanho hoje uã genra pra minha mãe!Na Rua dos Cavalos uma velha sevilhana que Anillo, antigo bandarilheiro aposentado em dono de restaurante La Giralda, trouxera do bairro de Triana para dar sainete à cidade, servia macarronete, arroz de pimentos, malacuetos. E as casas de pasto da Rua da Esperança, da Rua de Santo Espírito, da Rua das Frigideiras, não tinham mãos a medir a fritar linguiça e morcela que dessem para todo aquele povo. Às quatro menos cinco, a Recreio dos Artistas rompeu com um Viva La Coruña! E logo o clangor dos metais da Fanfarra Operária Pátria e Liberdade, que emulava com a Recreio para não esfriar o entusiasmo das bancadas à cunha, acordou os ecos das terras da Madre de Deus, recolhida no azul vivo da sua fachada e ermida, dominando a cidade como recordação das eras dos capitães-mores que ali se criavam e viviam. A tourada, em benefício das casas de caridade da ilha, tinha uma enchente garantida. As bancadas estavam negras de povo; de vez em quando ouvia-se estalar uma tábua. As portas dos últimos camarotes vazios davam entrada às famílias gradas da terra; alguns, seguros de lugar no espectáculo, entravam com o ar chique e blasé da última hora. A brigada dos moços de regador em punho descrevia os últimos círculos de rega na arena amarelada.Enfim, com o director de corrida trepado à inteligência ouviu-se um toque de clarim, e, abertas as portas de par em par, cavaleiros, quadrilhas e forcados abriam na arena o seu leque de penachos e de luces. Ao nono toiro, a animação da praça batia o auge. Moyanito, depois de dois quiebros formidáveis e quase sem preparação, dirigiu-se à trincheira, atravessou com o capote meia arena, como se em casa, feita a barba, se fosse chegando para a porta, de sobretudo no braço; e, em duas faenas cortadas por um breve marasmo da rês, desenvolveu um jogo de admirar num simples novilheiro. Duas verónicas perfeitas e um farol estupendo, a pés juntos, coroaram a acometida. Parecia que a praça vinha abaixo! Muleta, muleta gritavam. Então Moyanito foi buscar o trapo encarnado e, ajeitando-o rodando o braço para que lhe sujeitassem o toiro, tirou dois ou três passes de efeito. Como, porém, um começo de brisa tendesse a deixar o pano fraldejar e o toiro se furtasse ligeiramente à lide, recuando no terreno, Moyanito levantou a espada e, com a biqueira da sapatilha, polvilhou o pano, um pouco molhado, com a terra da arena, solta dos giros da brega. E, assim, precavido, enquanto um enérgico «cala a boca, burro» metia na ordem o parvo que gritava «tem cheiro! A capa tem cheiro» retomou o tércio da sombra, um pouco na defensiva. O toiro quase metido entre a espada e a parede, ainda reagiu bem. Ouvia-se-lhe o bufar baixo e encurralado e o bater da muleta nos cornos. Depois, com o cerco cada vez mais apertado, as sapatilhas de Moyanito não faziam mais ruído na arena do que as sandálias de um leigo ao longo de um claustro abandonado. A rês, que em geral arrancava viva e baixa, aspirando a fralda encarnada rente ao pé do terreno, começou outra vez a levantar a cabeça e a furtar-se ao castigo. Então o espada julgou o animal domado e nobre a ponto de lhe pôr a mão exacta e pálida na malha branca da testa, Depois, para consertar a muleta e fingir o sinal de morte, voltou-lhe desdenhosa e pausadamente as costas. A rês, traiçoeira, atirou-se como um relâmpago sobre o pobre toureiro, enfiando-o pelo cós dos calções e atirando-o ao ar como um passarinho. Uma exclamação de terror varou a praça. Furou-o de lado a lado! Está pronto! … Os peões de brega correram sobre o triste painel do gladiador, e da fera; mas já o toiro parecia ter tido tempo para reduzir Moyanito a um trapo coberto de pó. Enrodilhado e como morto, ainda pudera levar as mãos à nuca para proteger a cabeça. Via-se-lhe a camisa rota por baixo dos braços; os seus pobres interiores alvejavam por cima do traje de luces; Moyanito, com os músculos e os membros lassos, parecia uma criança inanimada que os bombeiros retiram de um incêndio, ou o velho sudário de Deposição no Túmulo. Algumas senhoras tinham desmaiado no fundo dos camarotes; outras, sem pinga de sangue, tapavam a cara. E, como era o último toiro, o Inteligente nem pôde reanimar a assistência mandando variar os toques.E, como um montão de folhas mortas que uma reviravolta de quadrante enreda e arrasta no Outono, a multidão dispersou e a arena ficou juncada de almofadas. A Recreio, fiel às praxes e já com os músicos de pé, começou a tocar, para dominar o pânico. Mas, como homenagem à valentia e ao azar de Moyanito, o passe-doble saía arrastado e triste como uma marcha fúnebre”.

MAU TEMPO NO CANAL Vitorino Nemésio

Pudesse eu pagar de outra forma

2009-07-06T22:22:00.001+01:00

ORNATOS VIOLETA - Ouvi dizer

Oxalá te veja

2009-07-03T07:39:00.001+01:00

Tocar contra-bacia é a 2ª melhor idéia deste ano.

Subsídios à compreeensão da natureza humana - a mulher madura

2009-06-08T20:46:00.001+01:00

Cara…
de anjo mau,
Respondo-te por esta via ao desafio lançado, que eu não sou de virar a cara à luta, graças a deus, e, aliás, até gosto do tema, palavra de honra.
Faço previamente uma confisão envergonhada, que é um modo de falar, porque a falta de vergonha abunda em mim, e me tem, até, causado algumas maçadas, que não vêm aqui ao caso, mas que não quis deixar de mencionar. A dita confissão, antes que me esqueça, é que eu não consegui passar do 3º slide, não porque não estivesse tudo muito bonito, mas porque eu tenho um defice de atenção muito grande, que até ando a tomar umas pastilhas que um amigo me aconselhou e que sabem muito a alho; são umas amarelas, não sei se sabes, e custam um dinheirão, razão porque desisti de as tomar.
Acontece que achei um exagero a quantidade de comparações. Aquilo bastava-se com 3 ou 4 bem esgalhadas e ficava-se com aquela singeleza bonita, que facilmente conquista, como vem nos manuais da publicidade. Assim fica-se com a sensação que ou a aquilo foi feito por um individuo que foi apanhado na badalhoquice com uma catraia nova e agora precisa de se limpar perante a mulher, ou então por alguma matrafona em processo de auto-ajuda que acha que uma mentira repetida mil vezes se torna verdade. Infelizmente não torna.
No entanto, não tendo passado do 3º slide, ainda assim, fazendo jus à inteligência que me achas, percebi a ideia e tendo a concordar com ela, tendência que, porém, não é acrítica, nem contempla generalizações fáceis, tentação que caímos demasiadas vezes, com evidente prejuízo para a compreensão das ideias gerais.
Sucede que eu mesmo experimento uma inclinação, diria quase preferência, para as mulheres maduras, que, não obstante, não devem ser confundidas com mulheres velhas. Tenho dedicado algum estudo à matéria e julgo estar em posição priveligiada para poder sintetizar duas a ordens de razões para essa minha tendência:

1º pela facilidade de explanação e compreensão das coisas: tendo acumulado alguma experiência, à mulher madura é mais fácil explicar-lhe as vicissitudes e complexidades da natureza humana. O que antes se limitava às cores básicas, na mulher madura (a verdadeira) abre-se agora numa miríade de matizes e tons, muitos deles não perceptiveis ao olho humano e que só alcançam de olhos fechados, como está bom de ver.

2º há-as muito bonitas e boas: como que iluminadas pela luz do fim da tarde, que, diga-se, é a minha preferida em matéria de retratos.

Resumindo, eu diria que concordo até certo ponto, que é uma maneira de dizer que não concordo generalizadamente.
Sei, isso sim, que pelos meus padrões as mulheres tornam-se interessantes aos trinta e pouco e um punhado resiste até bem tarde.
A comparação, faço-a apenas para benefício de ilustração: os carros, estás a ver? Com o tempo, uns tornam-se carros velhos. Outros, apenas alguns, não se sabe muito bem porquê, tornam-se valiosissimos clássicos.

As mulheres eu gosto delas com classe. Se me perguntas o que é uma mulher com classe, eu não sei. Mas sei reconhecer uma. Ah se sei! E isso é o que verdadeiramente me interessa.

Últimamente dá-me ganas de beijar uma que eu cá sei.

Beijo do

Não faço a mínima ideia do que estás para aí a falar, pá.

2009-06-02T23:03:00.003+01:00

P,
Podes, até, estar carregadinha de razão (as mulheres, geralmente, estão).
Podes, até, estar genuinamente ofendida por algum acto ou omissão que, eu, vulgar mortal, tenha cometido (imperfeito me confesso).
Posso até ter sido um pedaço de asno ( não seria a primeira vez).
Porém, até o Carniceiro de Rostov, que comia as suas vítimas, teve direito a um julgamento justo, com detalhado libelo acusatório.
Eu, no entanto, permaneço nas trevas da ignorância: Não faço a minima ideia do que estás a falar!
Daí que, de facto, estejas em dívida para comigo:
- deves-me uma explicação básica.
Por isso, paga a dívida!
Para que eu me possa defender ou, se for o caso, de rojo te pedir perdão.
Até lá, lamento a deselegância.
A.

Na estrada de Santos eu não vou mais passar

2009-06-01T23:12:00.001+01:00

M25 Turbo

2009-05-22T16:45:00.004+01:00

A gambiarra do amor

2009-05-15T12:53:00.001+01:00

Vim a saber pela Maria Gambina que Fernando Pessoa terá escrito que o amor foge a dicionários e a regulamentos vários. A estilista, que tinha já o nome mais totally cool do panorama nacional dos têxteis e confecções, ganhou com isso uma aura de intelectual, absolutamente irresistível. Juro.

Uçhisar

2009-04-20T11:55:00.003+01:00

Uçhisar é na Capadócia, Turquia. Tem algumas casas escavadas na rocha vulcânica e uma vista fantástica sobre o vale de Görem. A fortaleza é completamente escavada na rocha.

Rio Duden

2009-04-10T22:56:00.000+01:00

...desagua assim no Mediterrâneo

Perge

2009-04-10T22:30:00.000+01:00

Perge (a Perga bíblica) a antiga capital da Panfília na Ásia Menor, no que hoje é a região de Antalya, na Turquia, foi fundada cerca de 1 000 A.C., pelos Hititas, entre os rios Catarrhactes (Duden sou) and Cestrus (Ak sou). Em 546 A.C. os Persas tomaram o seu controlo, até à chegada em triunfo de Alexandre, o Grande, em 333 A.C, guiado pelos próprios habitantes da cidade. Seguiram-se os Seljucidas, que a fizeram prosperar. O seu habitante mais ilustre foi Apolónio de Perga, o "geometra", discípulo de Arquimedes e um dos 4 maiores habitantes matemáticos do helenismo- Em 188 A.C. passou a integrar o Império Romano. No ano de 46, S. Paulo, Apóstolo, vindo de Chipre, iniciou a sua viagem evangelizadora em Perga, onde pregou (Actos dos Apóstolos 13:13 e 14:25).
A maioria dos edificios das sua ruínas datam desta dominação Romana. São especialmente impressionantes o Estádio, do séc II, com uma capacidade para 12 000 espectadores sentados (!!) e o Teatro, da mesma altura, que albergava 16 000 espectadores (!!!!!! não, não é engano).
A estória que se conta é que, no teatro, a penúltima fila era reservada aos carecas, enquanto que a última estava destinada aos manetas. Isto para permitir que mesmo estes pudessem bater palmas....nas carecas dos espectadores da fila da frente.

... Alguns quilómetro adiante, o rio Duden, tem uma foz peculiar: simplesmente despenha-se no Mediterrâneo do alto de uma falésia de 40 metros.

à mulher de Sócrates, não basta ser sérvia, tem que parecê-lo

2009-04-05T20:14:00.002+01:00

Na TVI24 estão a discutir o caso Freeport com a mulher do Sócrates.
É um exercício que se inclina ligeiramente para a parvoíce, particularmente porque a senhora está fazer de jornalista isenta.
Não é parvo por ser a mulher do Sócrates a defendê-lo. Não!
Eu até acho que num aperto devemos mandar as mulheres à frente. Ninguém é melhor a livrar o nosso coiro.
Gosto de ver: Mão na anca, rabo a menear e um discurso simples e eficaz " O que tu queres sei eu, minha lambisgóia! O meu Manel é muito homem e se precisares também chega para ti"
Numa frase, amor e solidariedade, mesmo que o Manel seja frouxo e cheire a alho.
E suspeito que aproveitaria mais à imagem do nosso "premier", se a Fernandinha simplesmente recorresse ao vernáculo na defesa irracional do seu amor.
O povo tem um fraquinho por amores bandidos, porém genuinos.
Assim, não é mais do que uma parvoice pegada. É só a mulher do Sócrates, a deitar bolas fora. A sua opinião sobre o caso concreto vale o mesmo que uma aposta na presença de Portugal no Mundial de 2010.

Pedro, O Excelente

2009-03-20T17:27:00.001Z

Ninguém nos dá música tão estupenda como o excelente Pedro Esteves

The Bridges of Madison County

2009-03-12T20:15:00.003Z

No Domingo passado, acordei e estava a passar na TV este filme. Apanhei-o mais ou menos a meio.

Entre a preguiça de levantar da cama, o banho e o sol morno do terraço, fui espreitando e, sobretudo, ouvindo. Pareceu-me um daqueles filmes bons para ouvir.

Aquilo que vi fez-me querer marcá-lo para uma futura ocasião, mais apropriada.

Meryl Streep, que, diga-se, nunca achei grande espingarda, faz uma actuação estratosférica. É sobretudo uma performance de olhares, trejeitos e meneios, que, nela, ensinam mais sobre a natureza e subtileza da sexualidade feminina do que 300 conferências do Júlio Machado Vaz, ao desafio com aqueloutro do Porto Canal, de quem não me lembro o nome, desculpa lá, mas que tem um visual estupendo.

Muito educativo, portanto, para quem se interessa pela matéria. Não é rapaziada, uh?

Guronsan

2009-03-02T23:22:00.002Z

É! De facto é pena não haver assim, tipo, um Guronsan para maleitas emocionais. Uma coisa prática, pronta a usar, muito efervescente e com provas dadas, que restaure rapidamente o Ph do amor próprio, empenado nas cóboiadas. Mas não há. Ou se havia, acabou.
Talvez se arranje em supositórios.

Então, vá !... Un petit peu de narciso, não vá rebentares.

2009-02-18T13:21:00.005Z

Quem nunca achou feio tudo aquilo que não é espelho, que atire a primeira pedra. Ao espelho ou ao Narciso.

Doismileoito

2009-02-05T17:06:00.001Z

Isto é rapaziada cá da beira. Ganharam um concurso e não sei quê. Acho que moram mais lá para baixo, depois do Jumbo.

Então, vá!

2009-02-05T09:51:00.002Z

Acho-as atraentes quando, em tom condescendente, no finalzinho, se despedem com um "então, vá!". Parece-me uma promessa.

O amor é bonito é assim...imprevisível, irresístível e sofredor mas sempre pronto a perdoar. E bom demais.

2009-02-04T10:07:00.003Z

Eh lá! Um poucochinho mais devagar se faz favor, que aqui ninguém está com pressa, homessa!

2009-01-19T23:25:00.009Z

safa! que este passou em menos de um fósforo, nem deu tempo para consolar as vistas.

vamos lá a travar, oh sr. chófer! que o objectivo da minha jornada não é chegar....é viajar.

História Antiga

2008-12-25T20:26:00.002Z

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.
E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.
Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga

Antologia Poética

Coimbra, Ed. do Autor, 1981

Boas Festas

2008-12-01T03:34:00.003Z

Boas Festas à tutti quanti.. sem distinção de reino, género, raça, credo, idade, estado de conservação, formosura, presença de espírito, Q.I., grau de presunção, sanidade mental, currículo ou património.
Mas de um modo particular e distintivo:

à São
à das Neves
ao Zé Carioca e ao Peninha
ao burrinho do presépio, que esteve o tempo todo a pensar em comer a vaca
à sujeita que acha que são os outros todos que andam em contra-mão
à auto-estrada A41
ao corpete
a quem andou e não tem para andar
ao Manoel de Oliveira (100 anos é do camandro!)
ao Luiz Pacheco
ao boi Alandelão
ao Senador Pinheiro Machado
ao Alfa Pendular das 6h05m
ao cimento cola
ao Zebriu
às mulheres que usam cinta
aos homens que fumam cigarros sem filtro
aos loucos de Lisboa, que nos fazem duvidar
ao Japão
à Scarlett, pré-produção
a Sigur Rós…nãaaa
ao Rei da Bélgica
ao Peninha (o cantor)
ao Firmino Bernardino
ao brinco do Vitor Batista
ao Garrinchas, que, embora indigno, faz de S. José
à Celestina, que é da Giesta
aos peitos da Sarmento, que são um portento
à solidão
às colchas bordadas a ponto inglês
ao pincel e à brocha
à colher e à talocha
à plaina e ao formão
ao Parque de Avioso
à mulher do Barack Obama, aquela…não sei como se chama
ao “Tanto do meu estado me acho incerto / que em vivo ardor…”
ao licor Beirão
às moças da Guarda Republicana
às singularidades de uma mulher loira
ao Eça
ao Camilo
ao Duda Guenes
ao Ubaldo
e etc.

Se me esqueci de alguém, logo acrescento, se me lembrar….longos dias têm 100 anos.

The icelandic extraordinaire Sigur Rós

2008-11-17T22:16:00.002Z

...on a le cerveau vide?

Não quero ir embora...

2008-11-15T19:33:00.002Z

- I don't want to leave.

- So don't. Stay here with me and we'll start a jazz band!

Para quem queria saber o que ele lhe disse no final do filme Lost in Translation

Garganta de El Chorro

2008-10-29T00:27:00.003Z

Tropecei neste video, por entre a tralha da Net. É arrepiante.

Fez-me lembrar que nos idos de 1993, carregadinho de testosterona, também por lá andei a cheirar. Apre!

Estou é parvo.

2008-10-23T16:50:00.003+01:00

BARACK OBAMA OU JOHN MCCAIN?... E SE NÃO FOSSE NENHUM DELES?

San Diego Portuguese Times

O voto é uma arma. RA (rir alarvemente)

Credit Crunch 101

2008-10-17T09:39:00.002+01:00

Não me convencem com esta explicação.
Estão lembrados daquele grupo que tentou impedir que o Large Hadron Colider (nome macho!) fosse iniciado? Que poderia criar um buraco negro que engoliria a Terra?
Pois é. Eu suspeito que os maganos estavam cobertos de razão.
É que nunca mais se ouviu falar da geringonça. Dizem que a avariou.
Para mim aquilo deu bernarda e o povo científico cavou...deu às de vila diogo para não pagar a loiça partida. Aquilo era tudo malta das universidades e o catano e toda a gente sabe que a estudantada gosta é de queima da fitas e borgas e não é lá muito responsável.
De maneiras que ou muito me engano ou o grande colidor de hadrões (sheesh) está para lá a funcionar em roda livre, a criar buracos negros à toa, como quem coze moletes.
Qualquer analfabeto sabe que o buraco negro é uma cena marada e que se não for manuseado com cuidado, cumprindo todas as regras de higiene e segurança no trabalho, o dito desata a engolir coisas que é um disparate.
Ora estando o maquinismo instalado na Suíça, é muito natural que os buracos negros aí criados se especializem em engolir dinheiro, mercê da abundância em que este aí ocorre (melhor dito: ocorria).
Os governantes do mundo têm tentado esconder o óbvio, descarregando mares de notas no buraco negro, na esperança de aplacar a sua voracidade e tentar evitar que ele comece a engolir outras utilidades, bem mais necessárias do que o dinheiro. Esse perigo é bem real e aconteceu por estes dias, quando o abastecimento de dinheiro relaxou um pouco e pumba! o buraco engoliu a Islândia como se fosse um figo.
Esconder esta realidade é tapar o sol com uma peneira: o Large Hadron Colider é o responsável pela crise financeira mundial. Eles bem avisaram.
Eu sei disso de fonte segura, porque já tenho um buraco negro no bolso das calças, que ainda agora lá pus uma nota de 10 euros e ela já lá não está.
Quando o dinheiro acabar, prevejo que, sendo suiço, o buraco, também por razões de especialização, se vire para o chocolate e depois para as vacas. Isso vai dar-nos uma folga de 10 anos. Vou aproveitar para me por de bem com a minha consciência, antes de ser devorado.
Por ela ou pelo buraco.

Farfallas, pousem !

2008-10-10T17:15:00.003+01:00

Última hora: Continua a monte o perigoso cadastrado que foi surpreendido pela polícia a sonhar ao volante. As autoridades alertam que o indivíduo, de estatura meã, pode ser facilmente reconhecido pelo seu brilhozinho nos olhos, que acompanha de um sorriso idiota. A população deve abster-se de o abraçar, para evitar cumplicidades sistémicas.

Congregados P/B

2008-09-23T14:59:00.007+01:00

6SET2008

Por que no te callas, Piño?

2008-09-18T09:15:00.002+01:00

Um dia depois do ministro da Economia vir dizer que ficaria muito surpreendido se a gasolina não baixasse rapidamente, a BP resolveu... .aumentar a gasolina.
Doravante a esperança é que o ministro não fale mais sobre o assunto, para que as petrolíferas, ao menos, não se lembrem que podem abusar, impunemente, das suas posições dominantes.
É caso para dizer: "Por que no te callas, Piño?"

Large Hadron Collider (LHC)

2008-09-10T13:13:00.002+01:00

Large Hadron Collider deve ser o nome mais fixe que já alguma vez foi inventado para alguma coisa...wow.
Agora juntemos-lhe a respectiva missão: descobrir o bosão de Higgs, o qual deve ser o 2º nome mais fixe alguma vez atribuído a alguma coisa. O bosão de Higgs vai ajudar-nos a perceber o Big Bang.....bem...isto é cada cavadela cada minhoca.
A Física é a ciência mais cool que existe. Sempre tive um fraquinho pela Física.

Red Bull Air Race 2008

2008-09-08T00:06:00.003+01:00

Minimal

2008-09-02T16:03:00.006+01:00

Oh Rosa! arredonda a saia!

2008-08-25T17:30:00.005+01:00

No jardim onde, em perfeito decúbito dorsal, deito contas à vida (que, sacana, teima em não as aceitar), tem uma rosa hippie a entrar na menopausa, muito mais encantadora, agora que se fina, do que nos seus tempos de menina.

Dia Mundial da Fotografia...

2008-08-19T16:53:00.004+01:00

...sendo que, em boa verdade, a fotografia é interessante mas é à noite. Noite Mundial da Fotografia...huh? Não...?

Livração

2008-08-06T19:27:00.002+01:00

Na Livração, poucos são os livros que andam de mão em mão. Os guarda-livros foram, em tempos, guarda-freios sem meios e não se livram da fama de roçarem os seios alheios, nas horas de aflição, no aperto da confusão, gerada pelo fumo da, simpática e pouco asseada, estação da Livração.

Prémio Camões

2008-07-29T14:36:00.004+01:00

Então o João Ubaldo lá ganhou o Prémio Camões e facturou 100 000,00. Ganhou porque, nas suas palavras, mereceu, ora!
Mereceu sim senhor, porque, além de ser um exímio contador de estórias, conta-as sem gastar as palavras ou usar as que já estão gastas. É um acrescentador de língua, ofício que já começa a rarear.
Eu e o boi Alandelão estamos, a modos que, vaidosos:
- Eu, porque há muito que sou tu cá tu lá com Itaparica (eis a prova) e vinha vaticinando, para mim mesmo, que mais cedo ou mais tarde alguém haveria de ter o bom senso de ter o meu bom gosto. Começo, aliás, a ter medo do acerto dos meus vaticínios em matéria de gostos e tendências;
- O boi Alandelão, por razões que não vêm aqui ao caso.

Para quem nunca leu, deixo aqui, devidamente desautorizado, uma das coisas mais bonitas que alguém já escreveu sobre Lisboa. Mesmo quem não gosta de Lisboa, depois de ler, fica com pena de não gostar. É do João Ubaldo Ribeiro.

O Vagabundo de Lisboa

Subindo aqui a avenida que dá para os fundos de minha casa, cumprimentando os passantes, parando para ver os meninos jogando bola no parque e assobiando uma musiquinha cujo nome não sei mas que, nesta manhã, não me sai da cabeça, detenho-me na Pastelaria Brasil-América, para comprar uma caixa de fósforos. Não sou muito chegado a essa pastelaria — cuja única qualidade (e, assim mesmo, questionável) é ser perto aqui de casa — porque as iscas que nela servem são de baixa qualidade e há um irmãozinho lusitano que nela trabalha que gosta de me gozar. Mas esqueci o isqueiro em casa, tenho de comprar fósforos. Encontro o mesmo irmãozinho, ele me diz o preço, eu me confundo todo com as moedas, ele me goza outra vez. "Um dia eu ainda lhe pego", penso eu, fingindo que não ligo, mas muito mal-intencionado intimamente.

E prossigo avenida Estados Unidos acima, para pegar o metrô, que aqui se chama metro. O dia não está nem quente nem frio, há um belo sol, as sacadas dos apartamentos estão todas floridas e vou ao Rossio em missão de vagabundagem. Acho-me um cidadão lisboeta e me vejo tomado de um certo sentimento de orgulho, ao cruzar com minhas concidadãs, a maioria plenamente imbuída do mesmo espírito primaveril e portanto usando umas blusinhas leves por cima da pele e balançando todos os tipos de simpáticos e risonhos peitinhos, como é — o Senhor seja louvado — do hábito de tantas raparigas aqui. Respiro fundo, paro um pouco na subida, aproveito para prestar atenção na moça que de lá vem, usando um chapeuzinho e uma espécie de colete em cima da tal blusinha, a qual mal esconde os tais peitinhos. Decido que não será necessária uma discrição excessiva, consideradas as circunstancias atmosféricas tão amenas e mais a minha exuberante lusofilia, de forma que, com tanta elegância quanto é possível aos baianos, ponho as mãos nos bolsos do casaco, detenho o passo e espero a moça passar, com interesse. Ela ajeita a mecha do cabelo que lhe sai por um lado do chapéu, sorri vagamente como se estivesse lembrando de repente alguma coisa agradável e passa triunfal a meu lado, reconhecendo tácita e cordialmente o meu silencioso cumprimento e meus encômios à boa forma de seu equipamento, tão afavelmente mostrado. Uma safadeza minúscula e inocente, que não me deixa remorsos e me faz achar o resto do caminho até o metro muito agradável. Safadezazinha, aliás, que, combinada com as milhares de outras safadezazinhas que, nesta manhã ensolarada e irresponsável, haverão de estar sendo cometidas em toda a nossa querida Lisboa, deixam a pessoa que respira fundo e não tem mal na consciência, deixam essa pessoa — como direi? — assim meio peralta.

Minha estação é a estação de Roma. O metro é pequeno e não mete medo, como o de Nova Iorque. Nem tem primeira classe, como tinha o de Paris antes de Mitterrand. Na gare, giro rapidamente o corpo para cumprimentar a moça que tripula a lojinha de fazer cópias xerox de que sou freguês. "Como passou?", inquiro na minha melhor forma lusitana. "Olá, como está?", responde ela, rindo com um certo encanto tímido. Por alguma razão, considero esse episódio entusiasmante, resolvo comemorar, apresento cem escudos ao bilheteiro e compro uma caderneta! Uma caderneta é um conjunto de bilhetes de metro que você pode usar a qualquer tempo e que saem a dez escudos, quando o bilhete individual custa quinze. Considero-me um mago das finanças por haver concebido tão fantástica economia.

Dentro do metro, a única cautela que cabe observar é, se sentar, ficar atento para senhoras grávidas e outras pessoas a quem a lei e o costume garantem assento. Se a gente não se levantar imediatamente, ao ingresso de uma dessas pessoas, a reação do público feminino, principalmente da parte de senhoras de preto e de bigode agudamente parecidas com uma tia-avó nossa que morreu antes de termos idade para realmente apreciá-la, é das mais sonoras. Há discursos, estabelecem-se debates. Como o meu sotaque, suspeito eu, é considerado primitivo, procuro abster-me e, além disso, não quero envergonhar Ruy Barbosa — o que é, como se sabe, obrigação de todo baiano. Logo no Areeiro entra o cego da ocarina, que, acompanhado por um senhor de boné e aspecto grave, toca seu instrumento com aquele ar destacado e longínquo dos cegos de feira do Nordeste, mas alguma coisa em sua expressão, alguma coisa desamparada e ansiosa, como também há nos cegos de feira do Nordeste, alguma coisa nos dedos que cobrem e descobrem rapidamente os buracos de barro da ocarina, como há nos dedos nordestinos que percutem as cordas das violas, alguma coisa impõe uma reverência instantânea, um ar de contrição, que a gente nota se espalhar como tinta por um mata-borrão, entre os passageiros. E depois há o som que ele tira dessa ocarina, estranhamente entrelaçado com o barulho do trem correndo por aqueles túneis de Lisboa, um som meio árabe, meio sertanejo, meio misturado com tantas memórias absurdas. As mulheres remexem nas bolsas, à espera de que passem o músico cego e seu digno auxiliar, que utiliza o boné para recolher as moedas. Os homens metem as mãos nos bolsos, esperam disfarçando, como se houvesse alguma paisagem para ver através das janelas. O trem vai chegar a Arroios, chia numa curva e o cego, indiferente ao gemido metálico das rodas, multiplica repentinamente as notas da ocarina, causando emoção visível entre os passageiros, emoção que ele não enxerga mas presume, o que se depreende de um esboço de sorriso orgulhoso, que deixa passar pelos cantos da boca ocupada em soprar. Olha-se assim em torno, não é o metro de Lisboa, são os fantasmas amáveis de nossas infâncias, são sons já ouvidos, momentos já vividos, saudades resgatadas, somos nós. Ali parados, segurando uma alça no metro de Lisboa, coisas ancestrais, nós. Disfarçando também, cato uma moeda, enfio-a no boné meio dobrado do assistente do cego. Cego este que sente a chegada à estação de Arroios, tem mais encantamentos a obrar em outras partes, e então sai acompanhando seu auxiliar e segue pelas escadas da gare acima, deixando uma trilha de sons da ocarina como uma fita espiralada no ar, que, mesmo depois de fechadas; as portas e retomada a nossa marcha, ainda persiste em nossa pequena comunidade.

Meu lugar favorito de Lisboa, naturalmente, é o Rossio, onde invariavelmente desemboco pela mesma saída do metro, em cima da Suíça, uma pastelaria de dezenas de mesas na calçada, em que as pessoas passam o dia todo tomando um cafezinho (uma "bica”) mordiscando bolinhos e paquerando as nórdicas que ali vêm fazer a praça. Graves decisões: vou na direção do Café Nicola ou passo antes pela Praça da Figueira? Nós, vagabundos, temos problemas como quaisquer outros mortais. Pela Praça da Figueira, eu pego a rua da Madalena, onde se situa minha ervanária favorita. Julgo de bom alvitre passar pela ervanária,afinal há muito tempo que não vou lá, preciso saber das novidades. E, assim, imerso num incrível rebuliço de gente, cheiros, cores e ruídos, marcho para a Praça da Figueira. Há um camelô muito sério, demonstrando um fantástico cortador de vidro. Pega laminas de vidro de uma caixa e, conversando em alta velocidade, corta fatias de vidro como alguém tiraria rodelas de uma cenoura. "Quanto é o cortador aí?" pergunto eu, subitamente, achando que não posso passar sem um cortador de vidro — não há coisa mais indispensável para um escritor. São 150 escudos, pago sem discutir e vou de cortador em punho para a ervanária, cujo cheiro indescritível já começo a sentir desde a esquina. Lembro os prospectos: há chás e tisanas para tudo, inclusive para duas doenças que pretendo divulgar bastante, quando voltar ao Brasil: a fraqueza nervosa (da qual já padeço, esporadicamente) e o afrontamento de senhoras. Ainda não consegui informações precisas a respeito do que é o afrontamento de senhoras e tive vergonha de perguntar ao caixeiro meu amigo, na ervanária. Mas qualquer um concordará que se trata de uma enfermidade a ser gravemente considerada. Resolvo levar alguns sacos de chá para afrontamento de senhoras, quando voltar ao Brasil, em meio a minha bagagem de ervas milagrosas, com as quais pretendo receitar todo mundo. Na ervanária, não muitas novidades, a não ser umas pílulas de alho de fabricação revolucionária, que o caixeiro me recomenda com ênfase. Mas, as antigas? — pergunto eu, hesitante. Continuam boas, responde ele, mas nestas cá vê-se o óleo através das cápsulas. De fato, vê-se o óleo. É um argumento irresistível. Compro duas caixas, umas certas pílulas de pau d'arco, uma garrafinha de extrato de ginseng, mais umas miudezas e, com meu saquinho, volto pausadamente à Praça da Figueira, parando para olhar as vitrinas (as montras, perdão) de comida, arrumadas das maneiras mais caleidoscópicas pelas ruelas em volta do Castelo de São Jorge: sapatas, amêijoas, santolas, chamuças, carapaus, fiambres, chouriços, ginjinhas. De vez em quando, eu entro num desses estabelecimentos, só para ver a exposição das comilanças. Eles vêm ver o que eu quero e, quando explico que estou ali somente para uma espécie de fruir estético, eles até me oferecem, de vez em quando, uma excursão turística pela despensa e pela cozinha. Marco mentalmente o meu almoço: vou ao restaurante de Mimi, no Parque Meyer, comer na varanda, entre as plantas e alguns velhos atores de teatro de revista, conversando com os gatos e tomando o vinho da casa.

Mas isto só depois, porque me emociona estar aqui de volta ao Rossio, na boca da Baixa e do Chiado, esperando o sinal abrir e os ônibus de dois andares pararem de querer me atropelar. Gente que não acaba mais e meus amigos da porta do Café Nicola e do Pic-Nic — os angolanos, moçambicanos cabo-verdeanos e guineenses, todos vestidos de Bob Marley e todos muito loucos, transando haxixe. O comércio não é tão discreto como se esperaria, dada a sua natureza, digamos, delicada. Brazuca, um angolano assim chamado porque morou muito tempo no Brasil (de onde foi, lamentavelmente, expulso devido "a um problemazito de uma maconhazita", me cumprimenta amavelmente. Os negócios devem ir bem, ele está de blusão novo e passado, barba feita e transas com fitinhas impecáveis. "Não quer lá um chuculate, homem?", me pergunta ele, sacudindo na minha cara um pedaço de haxixe deste tamanho. "Que é isso, Brazuca?", digo eu. "Olhe os homens aí”.Aproveita — responde ele como se não me tivesse ouvido — que é coisa finíssima que chegou hoje do Marrocos. "Depois, Brazuca, depois", respondo eu levemente embaraçado, inclusive porque, junto a mim, um senhor que me parece hindu, muito sério e de paletó e gravata, reclama com outro transeiro do tamanho do pedaço de "chuculate" que acaba de lhe ser vendido por mil escudos. "Mas um conto, isto, um conto!", diz o senhor hindu, obviamente achando tudo um absurdo e exibindo aos passantes a prova de sua alegação, diante do sorriso desdentado do seu transeiro. "Um conto, isto!", repete o senhor hindu, mostrando a mim o pedacinho do chuculate. De fato, achei pequeno, mas não considerei apropriado continuar a envolver-me no processo em andamento, de forma que me fiz de desentendido e prossegui na direção da rua do Carmo. Lembrei que tinha compromissos inadiáveis: curtir as livrarias, comprar cigarros na tabacaria de um feroz comunista amigo meu, tomar uma cerveja n'A Brasileira e dedicar algum tempo a apenas me sentir maravilhosamente bem ali mesmo naquele formigueiro da Baixa. Lembrei Dorival Caymmi, uma vez explicando, antes de a Bahia haver sido destruída como Lisboa, felizmente, não foi — e como não foi, em tantos sentidos! —, umas certas cores uns certos ares que era imperativo ficar curtindo, em vez de trabalhar. Não há tempo para trabalhar, dizia ele, a pessoa fica muito ocupada vivendo.

Pois então, pois cá tenho vivido muito em Portugal. Não propriamente vendo coisas, embora haja, é claro, coisas para ver, mas sentindo. Não propriamente aprendendo, mas me acrescentando de tantas formas sutis e fortes, por tantas vias antes insuspeitadas. E então, sobraçando minhas ervas, meus livros, meus postais velhos, meu cortador de vidro, desço de novo ao Rossio. Vou caminhar pela avenida da Liberdade, em ponderado passeio para o Parque Meyer. O dia fica cada vez mais luminoso, só consigo pensar em coisas boas. A velha estação dos comboios parece uma catedral, a avenida se abre como se fosse haver uma parada, eu adoro Lisboa. E, se você não aproveitar a primeira chance que tiver para vir curtir esta minha cidade, você é bobo.

que tal, ah?

Erik Mongrain

2008-07-07T20:40:00.001+01:00

WOW...thanx Bobbe.

Cocteau Twins - Aloysius (live)

2008-06-24T12:45:00.002+01:00

Em 1984 havia uma banda escocesa chamada Cocteau Twins que eu gostava de ouvir fechado no quarto, de persianas corridas, na completa escuridão. E Liz Fraser fazia-me levitar. Em 1984 fizeram um disco chamado "Treasure" e nele colocaram uma música chamado "Aloysius".

E se Cleópatra vivesse, afinal, em Ponte de Lima?

2008-06-06T17:03:00.003+01:00

seria assim.

Young@Heart

2008-05-05T14:17:00.004+01:00

Lights will guide me, too? Will they?... Will they?...Huh, mom?

"Fix you" - Coldplay by Young @ heart

Agudela - 25 de Abril

2008-04-28T17:27:00.006+01:00

Carta aberta a Fernanda

2008-04-18T21:18:00.002+01:00

Fernanda,

Depois da trapalhada daquela tropa fandanga do PSD, já se viu que não há pai para o seu engenheiro. Não tarda muito, se isto continua com esta mão, ficamos todos num oito.

Você é a nossa última esperança, Fernandinha, a nossa tábua de salvação.

Pelo amor de quem lá tem, Fernanda: câncio, para ver se ele nos dá uma folga.

Segue-se um avaixo-açinado.

20h43m29s

2008-03-26T01:02:00.001Z

rien ne va plus...

Declare independence

2008-03-25T17:55:00.001Z

Björk - Declare Independence
Colocado por Bjork

Em contra-mão

2008-03-13T11:04:00.002Z

História devida

2008-02-28T18:55:00.003Z

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Track details

eSnips Social DNA

31 de Janeiro de 2008

Mandamentos Avulsos III

2008-02-27T08:59:00.004Z

Desconfiarás das pombas sempre que te achares nú, no meio da praça.

Come closer

2008-02-25T21:29:00.003Z

Come closer:

tie your nuts,

squeeze your springs,

screw your bolts,

read the fine print,

lighten up.

The DJ is in da house

2008-02-22T12:44:00.003Z

mar de lessa.mp3

Nitidamente enferrujado, mas estou de volta às loops e mixes.

The DJ is back in da house...eheheheh

DJ Jacaré

2008-02-18T00:03:00.004Z

Ale by Alo.mp3

Os computadores têm certas necessidades. Convém fazer uma limpeza períódica do lixo que neles se vai acumulando. É como ter um enorme sótão virtual onde se vão acumulando o pó e as recordações das viagens.

Desleixado que sou, porém, são muito pouco frequentes essas limpezas, pelo que, sempre que encho o peito e deito a mão ao espanador digital, é como fazer uma "trip down memory lane".

Raramente limpo mais do que meia dúzia de ficheiros, pois rapidamente fico a pasmar, incrédulo, perante as coisas que fui fazendo ao longo dos anos.

Hoje tropecei nisto.

Apesar de da música não saber mais do que carregar no botão do "play", em Dezembro de 2004, com recurso a um programinha de computador, perdi horas insanas a colar os sound bytes da obra prima que, muito pintas, chamei "Ale by Alo".

Maravilhado, perante o resultado final, em delírio (certamente alguma febre), achei que o próximo passo seria, no mínimo, a MTV, seguida de uma vida delicodoce, suportada pelos direitos de autor que fariam jorrar na minha conta bancária sucessivas ondas de dinheiro.

A mix tinha o propósito de homenagear alguém de forma original e arrasadora. O objecto da homenagem, felizmente, não ligou pevide, poupando a MTV, o mundo e, principalmente, eu próprio, a muitas figuras tristes, obrigado!

Não obstante isso, ficou para minha diversão e memória pessoal.

E para perceber que a motivação é mesmo a alavanca do mundo.

É só clicar no play e conferir.

De volta aos Falcões e aos Mandrakes

2008-02-13T19:33:00.002Z

Pessoa culta e bem formada, leitora inveterada, deu-me conta, recentemente, da sua aversão à Banda Desenhada. Que gostava da leitura pura e dura, com palavras e letras alinhadas na devida e competente ordem, sem outras distracções que não fossem as incontornáveis "viragens de página". E a Banda Desenhada estava nos antípodas desse seu gosto, porque era uma arte desorganizada: quadro acima, quadro abaixo; onamatopeias e balões; tudo em grande e aflitiva desordem. O mais das vezes, fruto dessa misturada, acabava por ler os diálogos do fim para o princípio e isso não lhe servia.

Fez-me uma grande impressão essa confissão.

Eu, à minha conta, devo ter devorado milhares de Falcões, Mundos de Aventuras e quejandos. E lembro-me perfeitamente como tudo começou:

Pelos meus 4 ou 5 anos, largado nas minhas deambulação pela casa da minha avó, cheirando aqui espreitando acolá, descobri, no quarto dos meus tios moços, um baú de generosas dimensões, tão carcomido pelo bicho, que, apesar de aferrolhado, permitia aberturas onde cabiam à justa as minhas mãos e braços de cachopo, que, ao longo de alguns anos foram apalpando e retirando, à sorte, mirabolantes aventuras de Fantasmas, Principes Valentes, Tarzans, Kalares, Ric Ochetes, Majores Alvegas, Robins dos Bosques, Mandrakes, Sandores, Buffalos Bills e tantos, tantos outros.

De cada vez que enfiava a mão naquele buraco do baú, o tempo parava e, qual Xavier de Maistre, à roda daquele quarto, viajava aos confins do espaço sideral com o meu parceiro Rick Random. Em menos de um fósforo, passava à selva impenetrável, muito camarada com Kalar, para, no final da tarde me dedicar a por as Antilhas a ferro e fogo com a ajuda de Sandor, o Corsário.

Durante anos carreguei pilhas de revistas, muito surradas, emprestadas por malta amiga, e que circulavam de casa em casa, sem nunca se ter sabido muito bem qual era a sua origem ou dono, pois não havia memória de alguém, alguma vez, ter comprado uma revista sequer. Eu, por mim, nunca gastei um tostão.

Sei que, não fosse a BD, hoje seria pessoa diferente. Melhor ou pior, não sei. Mas diferente, seguramente. Daí a minha perplexidade.

Desgraçadamente, dos milhares, sobrou-me apenas esse Falcão aí de cima. Pena!

Heroes

2008-02-09T17:04:00.000Z

Podemos ser heróis, nem que seja só por um dia.

O Bowie, nesta, é bom, porra. E a guitarrista careca é intrigante qb.

Natividade

2008-02-04T11:35:00.001Z

Ninguém diz "caralho" e "foda-se" com tanto encanto como ela.
Nas circunstâncias adequadas, até o vernáculo soa a soneto.

Marta

2008-01-29T08:49:00.001Z

O Okavango é um peculiar rio africano. É conhecido como "o rio que não encontra o mar". Não desagua. Não tem foz. Em vez disso, as suas àguas poderosas e incrivelmente límpidas simplesmente desaparecem no meio do deserto do Kalahari, num fantástico labirinto de milhares de lagoas, ilhas e canais. O Delta do Okavango, o maior e mais belo oàsis do mundo, espalha-se por 15 000 km2 de azuis e verdes que não existem em paletas nenhumas. Visto do espaço assemelha-se a uma enorme esmeralda perdida no meio do deserto. As àguas do Okavango, apesar de não irem para lado nenhum, suportam uma míriade de formas de vida luxuriante, que nela apazigua a sua monumental sede primordial. É como se o rio, deslumbrado, se deixasse ficar a assistir às suas proezas e desistisse de chegar ao mar.

Afinal, ao mar chegam os outros todos.

Eu não conheço o delta do Okavango, mas conheço a Marta.

E a Marta é um Okavango, para melhor.

Feliz aniversário, Marta.

Mandamentos avulsos - II

2008-01-25T15:15:00.000Z

Desejarás, e serás desejado, com intensidade desbragada, porém na justa medida da reciprocidade.

42

2008-01-20T19:41:00.000Z

and counting.

Mandamentos avulsos - I

2008-01-16T18:54:00.000Z

Resistirás à tentação de comer chouriça assada, antes de dormir.

Prémios Drago 2007

2008-01-04T16:29:00.000Z

*Canção do Ano*

ex-aequo

Encosta-te ao Jorge Palma e "Vai beijar o Homem-Bomba"

Tira a teima e "diz-me se vês um amor infinito ou somente um par de algemas"

*Praia do Ano*

Barranco das Belharucas (pelo 2º ano consecutivo)

Àgua de Madeiros (runner-up surpresa)

*Auto-Estrada do Ano*

A1 - troço Leiria/Coimbra (surpreendente quando feita de noite a 40km/hora)

1812 - Tchaikovsky

2007-12-12T13:54:00.000Z

Nos meus temos recuados de gaiato, na aldeia onde nasci, num pequeno mas altaneiro monte, não havia grande coisa para fazer e, como tal, paradoxalmente, a gente divertia-se muito.

A catraiada era despejada na rua às primeiras horas da manhã e só tinha ordem para se chegar perto casa à hora "do comer". Animais sociais que eramos, naturalmente, deslocavamo-nos em bandos ranhosos, devassando hortas e quintais, seguindo cegamente as ordens do respectivo macho alfa (ou fêmea, que nunca fomos esquisitos em questões de género).

Os que ainda não andavam iam pendurados ao colo dos mais velhos e nenhum se perdeu ou caiu a poços ou se magoou seriamente, salvo uma outra cabeça rachada, para fortalecer o carácter.Nesta ausência de entretenimento local, as romarias constituiam sempre ansiados oásis: o S. Brás, a Sra. da Saúde, a Sta. Rita, o Senhor de Matosinhos, o Bom Despacho, a Sra. das Dores, o São Pantaleão, a Sta. Eufémia e o Sr. da Agonia, por esta ordem cronológica, eram uma espécie de temporada taurina.

E o que tinham as romarias? Procissões, foguetório e bandas de música. Daí que assistíssemos compenetrados às procissões, para gozar os anjinhos; entrando o copioso foguetório, dedicavamo-nos à audaciosa actividade de apanhar as canas e, na hora do despique das bandas, zanzavamos à roda do coreto, ouvindo aqui e ali as apreciações dos rigorosos melómanos residentes.

Lembro-me perfeitamente que era o "1812" a prova derradeira da categoria da banda. Era pelo "1812" que a crítica afinava o ouvido e decidia da qualidade dos concertistas, ou da falta dela, está bom de ver. Por isso, quando as primeiras notas do "1812" se faziam anunciar, até a canalhada parava e, ciente da gravidade do momento, afitava as orelhas, para, também, poder ter opinião.

Também eu, não sabendo, na altura, do Tchaikovsky ou do Napoleão, andei nessa guerra, que recordo agora com saudade, pela paz inocente desses tempos.

Lembrete 1

2007-11-28T23:36:00.000Z

Intimidade

2007-11-21T16:45:00.001Z

Todas as quartas feiras, uma mulher banal, vai ter com um homem, ainda mais banal, a um apartamento espartano (melhor dito miserável) num qualquer subúrbio de Londres.

O propósito da visita semanal é um só: sexo. Por isso, parcas palavras são trocadas.

Não se sabe quem são ou como se conheceram. Apenas se sabe da infalibilidade do calendário. Dele vai-se descobrindo aos poucos uma infernal existência pessoal. Dela, nada. Mistério absoluto.

Porém, todas as quartas feiras, dois corpos, que já conheceram melhores dias, cedem aos instintos mais básicos, sem conversa superflua. A ela isso bastava-lhe. A ele, um dia, deixou de bastar, e resolveu segui-la.

Sem ela perceber, descobriu-lhe uma vida corriqueira de dona de casa, com um filho, casada com um taxista gordo, desinteressante entre os desinteressantes.

Numa atracção de mariposa pela luz, o amante (?) interage com o marido enganado, até lhe sugerir, nas entrelinhas de conversas de pub, o estranho caso que a mulher dele mantém consigo.

Logo que descobre que deixou de ser anónima, a dona de casa acabou com as quartas-feiras e escolhe seguir a vidinha no táxi, para felicidade do taxista.

A traços grossos, esta é a história de "Intimidade" (Intimacy) [trailer], filme de Patrice Chéreau, que em 2001 ganhou o Urso de Ouro do Festival de Berlim.

Gerou, na altura, (soube, não me lembro) alguma controvérsia pelas ousadas cenas de sexo explícito (mesmo explícito) e foi comparado ao "Último Tango em Paris.

A crítica feminina zurziu-lhe pela falta de verosimilhança da história: nenhuma mulher se sentiria atraída por aquele sexo, daí que o filme fosse, diziam, uma mera reprodução do estereótipo da fantasia masculina.

Porém, o ele ir atrás dela deita por terra a típica imagem de macho, reconhecidamente pouco dada a conversas nesse departamento.

No entanto, quando vi o filme, há uns anos, confesso que fiquei na dúvida: fantasia ou a arte imitando a vida?

Hoje, porém, não tenho dúvidas. A conversa é inevitável, logo, a história é plausível.

Vigilância

2007-11-20T16:45:00.000Z

" Vigie seus pensamentos, porque eles tornar-se-ão suas palavras;
Vigie suas palavras, porque elas tornar-se-ão seus actos;
Vigie seus actos, porque eles tornar-se-ão seus hábitos;
Vigie seus hábitos, porque eles tornar-se-ão seu carácter;
Vigie seu carácter, porque ele tornar-se-á seu destino."

Esta é uma citação usada a propósito de tudo e de nada na blogosfera.

Nunca vi referência à origem, mas palpita-me que se inspire na Epístola de S. Paulo aos Filipenses.

Se for possível evitar o excesso de zelo vigilante, sempre nefasto à germinação das ideias, parece-me ser um cuidado básico de higiene mental, a praticar naquelas vezes que nos dedicamos à tarefa de "arrumar os papeis" na cabeça.

Miaa Rose

2007-11-16T17:27:00.000Z

Miaa Rose é já uma pequena starlet global nascida e criada no Youtube, de onde ainda não saiu, mas seguramente vai sair. Tem já, até, clubes de fans e os seus vídeos têm milhões de visitas.

Eis senão quando, sai-se com esta surpresa:

Os Youtugas ficaram aparvalhados. Palavras para quê? É a Maria Antónia Sampaio Rosa.

O estranho caso da casa de um livro só

2007-11-16T11:19:00.001Z

Eu tenho uma curiosa estória com João Ubaldo Ribeiro. Bem, não é com ele, que, coitado, nunca me viu mais gordo; é sobre ele. Ou melhor, sobre as crónicas dele.

Faço, antes do começo, um prévio registo de interesses: dos vivos, o João Ubaldo pode muito bem ser o maior cronista de costumes da língua portuguesa. Tenho a noção da gravidade da afirmação, mas eu acho.

Feita a advertência, saiba-se que há um bom par de anos, mão amiga, sabedora do meu enlevo por livralhada, e também, porque viera a talhe de foice numa qualquer conversa que não fixei, deu-me a conhecer um texto saboroso, cujo era (e é) "Memória de livros" [ver aqui] da lavra do supradito autor brasileiro. Tão bom ele era (e é) que continuo, ainda hoje, a fazer-lhe visitas frequentes, só pelo prazer de o reencontrar.

Lido o texto, primeiro, fiquei a matutar de onde diabo conheceria eu aquele Ubaldo, escritor. O nome não me era estranho.

Feita a competente investigação, lá confirmei que em tempos recuadíssimos, na bruma do início dos anos 80, o senhor escrevera umas crónicas no trissemanário "A Bola", aproveitando um período que vivera em Lisboa, com bolsa da Gulbenkian.

Sim, é verdade, confesso com saudade, eu lia o trissemanário "A Bola", e tenho pena de quem nunca o leu. É que "A Bola" de então está para "A Bola" dos dias de hoje como a vitela assada está para o big mac.

Segue-se que, depois, "Memória de livros" puxou curiosidade por outras escrituras daquele autor, de cuja criatividade e leveza estilística, sem rival, fiquei cliente.

A coisa poderia ter ficado por aí. Mas não.

Anos mais tarde, fui visita de uma casa. Como qualquer casa que se preze tinha as suas estantes e armários, com bibelots, retratos e uma razoável parafernália de aparelhagens de, como agora se diz, entretenimento caseiro. Porém, nas estantes, um único livro. Um só. Curioso, eu perguntava e a resposta vinha com naturalidade: "Livros? É, eu só tenho esse aí".

Conhecia o samba de uma nota só. Passei a conhecer a casa de um livro só.

O livro solitário era "A arte e a ciência de roubar galinha" de, claro, João Ubaldo Ribeiro. Comecei a lê-lo e dei comigo a devorá-lo com vagares de gourmet. Por um dia inteiro fui baiano, o que, para homem que é homem, é o melhor estado de alma que se conhece. Cheguei a ter alucinações auditivas, pois sempre que intervalava a leitura para me espreguiçar (ou seja, muitas vezes), estou capaz de jurar que ouvia uma voz de mulher chamar-me "meu rei!".

Nem sei onde é Itaparica, nunca lá pus o pé, mas passei a ser itaparicano. E acredito piamente, só de ouvir dizer, que não haja no mundo lugar melhor para namorar.

Lido o livro, confesso a vergonha de ter tido a tentação de trazê-lo comigo. Não cedi; teria sido como demolir aquela casa e cometer uma enorme traição à memória dos livros, culpa que me iria mortificar para o resto dos meus dias.

Casas há, cuja memória se basta com um livro só. Dos bons.

Falcões e Mandrakes

2007-11-13T15:26:00.000Z

Alguém me disse que, tal como nos filmes, também a nossa vida tem uma banda sonora. Subscrevo.

Suspeito que a banda sonora da minha humilde existência seria uma espécie de "best of" do Rui Veloso. Tal como, acho, o seria na de um grande punhado de portugueses, independentementede de credo ou raça.

E o curioso é que, no meu caso, assim seria não por ser um especial aficionado do tipo de música. Vou gostando, mas não trepo paredes.

O que sucede, na verdade, é que, nos montes e vales do meu filme, sempre se há-de tropeçar numa musiquinha do Rui Veloso, tão omnipresente como Sancho Pança ao lado de D. Quixote.

Dias houve em que tive a nítida sensação que o Carlos Tê me seguia, de caneta e bloco em punho, e, volta e meia, telefonava ao parceiro para lhe dizer baixinho "oube lá esta letra, pá, que acabei de sacar".

Também eu, decepcionado, já pedi de volta os Falcões e os Mandrakes. Também eu, até ser despejado, morei em livro de aventuras alheios. E, além disso, nem quero ouvir falar do meu lado lunar.

Porém, o concerto de ontem foi mesmo uma bosta. Safou-se o moço do órgão Hammond.

Desta vez não cumpriste, pá. Faltaste ao prometido.

Vá lá, desta vez passa.